Cercador
Fetge II
Un relat de: El del Puro ApagatQue passarà en ixe taulell trencat?
Qui serà sanefa que mai s’acaba?
Quan se dixarà de coure el fang?
Quan ha dixat d'haver-hi nyenya pel carrer?
Des de quan en la plana ja no se fan perolaes?
Com estarà el tio Colau i els seus farols?
Aon s'anat el castell de la plaça del castell?
Quan s'acaba el teatre del carrer?
Quantes coses queden per cremar,
i quantes coses poden ascomençar.
Els carrers, pardals, i volantins de cassola,
saben quant gas ne queda en la bombona.
Qui serà sanefa que mai s’acaba?
Quan se dixarà de coure el fang?
Quan ha dixat d'haver-hi nyenya pel carrer?
Des de quan en la plana ja no se fan perolaes?
Com estarà el tio Colau i els seus farols?
Aon s'anat el castell de la plaça del castell?
Quan s'acaba el teatre del carrer?
Quantes coses queden per cremar,
i quantes coses poden ascomençar.
Els carrers, pardals, i volantins de cassola,
saben quant gas ne queda en la bombona.
l´Autor

16 Relats
6 Comentaris
3039 Lectures
Valoració de l'autor: 9.00
Biografia:
Ie, desde Manises vos saluda un jovenet. Al cap i a la fi, res diferent que un més, un altre que va decidir pensar amb el llapis i el paper.El forner i ses coses a desfer.
Sóc un xic que pensa que la poesia és una cosa molt personal, es per això, que he decidit com a decició artística prende tots els col·loquialismes de la meua parla com propis per als meus escrits. Estic totalment d'acord en la normativa vigent, i sabent la necessitat imperiosa de la seua existència, però ho he pres com ha decició purament artística.
Lletres i escrit, d'abast i ferit, minjar pipetes i contar floretes, xarrar per xarrar, com del negre espai, lluirà cap estrela ara o mai. Cosetes velles i belles, soroll farcit de bafaraes, de 18 estius i de 18 hiverns, o pot ser molt més. La llavor en el pot, creixerà o marcirà. És més, quin dret tinc jo? De xarrar, xarrar i xarrar, queixar i repretar els queixals, sense seny ni trellat, soles queda que xarrar, xarrar i xarrar. De culleraes de paella, trobarás la incertea, i aon comença la torrà s’acabarà tot allò que morirà. Al solet del mediterrani, trobí una floreta, me donà aixà i raó, i des d'allà, sense cap final, pense i senc, perguent-me en la foscor de l’hort, però sempre, sense seny ni trellat.

