L'últim dia de Willi Schmidt

Un relat de: Dorian

Willi es troba endinsat en el Parsifal de Wagner delectant a les poques il·lustres orelles que l'escolten al piano. Ha aconseguit que alguns comensals, aquells que aprecien mes l'oïda i l'art que l'estomac i el menjar, s'aturin en el seu endrapar i el mirin. Dues mirades d'entre totes l'hi fan mal, les nota com el soldat amenaçat per foc de l'enemic. Provenen de la millor taula, una taula per a quatre persones ocupada per dos, dos oficials de les Schutzstaffeln. Les seves insígnies amb la calavera llueixen com posseïdes per el foc de l'Infern. Un lleu somriure als rostres dels dos homes confirma que donen el vist i plau a l'interpretació. Willi escomet les últimes notes i s'escolta silenci. Els dos homes de gris aplaudeixen i la resta de comensals els segueixen. Willi els respon amb un somriure i una deferència amb el cap. S'aixeca i, en el seu camí cap al bar per recompondre's es interromput per el maitre. "Señor Schmidt, aquells dos oficials hem preguem que s'apropi per a que puguin felicitar-lo". "Les hordes de l'Infern hem criden...". "Perdoni senyor?". "D'acord, d'acord...envia'ls-hi les meves excuses, diguels-hi que necessito un moment per reposar-me i que amb prestesa els atendré".

La trobada va ser breu i Schmidt va excusar-se afirmant que havia d'atendre a la seva anciana mare. Els dos homes van riure sobre el suposadament irrisori fet de tenir una mare malalta que atendre, l'Schmidt, desfet en somriures va marxar del local. Cobert per el seu abrig dirigia tímides mirades als carrers buits de Berlín, el ghetto jueu va descarregar d'habitants "impurs" la ciutat i les nits només eren habitades per gats i l' immanent, tenebrosa i fosca por. En Willi pujava ja les escales del seu edifici. M'entre es dirigia al seu petit apartament va passar la mirada per la porta dels veïns. Condemnats i proscrits per la seva ascendència hebrea. Eren bona gent, la típica família burgesa. Un cop dintre del seu reducte va llençar el seu abrig i bufanda a la taula del menjador i va encendre la llum. Va cercar el seu paquet de tabac d'emergència i, tot encenent-se la cigarreta va sortir al seu minúscul balcó. Ja no sabria dir quin d'aquells edificis del davant eren només parets buides per la follia col·lectiva en que es trobava immersa la seva terra. El soroll d'un cotxe trencava el silenci nocturn. Va dirigir una mirada cap a la procedència del mateix. El cotxe apareixeria per el carrer de la seva esquerra. Efectivament, però no era un cotxe, era una camioneta militar. "Merda. A qui collons mes volen?. L'Infern vomitarà cadàvers gracies a aquests monstres...". La camioneta es va aturar al front del seu edifici. Van sortir tres soldats i un oficial de les SS. Van parlar a crits, la cigarreta d'en Willi va caure dels seus llavis i va anar a parar al cap de l'oficial. Aquest va fer un gest ràpid amb la ma i va dirigir una furibunda mirada cap adalt després de mirar la cigarreta al terra. "Tu!. No t'atreveixis a amagar-te al teu niu bastard!. Crida el teu nom gos!". "Will...Willi Schmidt...". "No t'escolto gos! No ens facis pujar!". "Willi Schmidt!". "És ell! Fill de puta jueva sedicionista! Aquest es el teu últim dia! Soldats!"

En Willi Schmidt va existir, només se que era músic i que fou tret de la seva casa per les SS confós per un altre Willi Schmidt, aquest polític. Tampoc he arribat a saber si el seu destí fora la negra mort però en qualsevol cas hem va inspirar aquest relat i suposo que es en certa forma un homenatge.

Comentaris

No hi ha comentaris, comenta'l tu primer

l´Autor

Dorian

202 Relats

102 Comentaris

139271 Lectures

Valoració de l'autor: 9.39

Biografia:
"Milions son condemnats a una encara més fosca condemna que la meva, milions es revolten silenciosament contra el seu destí. Ningú coneix quantes revolucions a banda de les polítiques fermenten en les masses de gent que poblen la Terra."

"...human beings must love something, and, in the dearth of worthier objects of affection, I contrived to find a pleasure in loving and cherishing a faded graven image, shabby as a miniature scarecrow. It puzzles me now to remember with what absurd sincerity I doted on this little toy, half fancying it alive and capable of sensation."

-Currer Bell

"Soc la més eminent de les persones. I la més indigna"

-Mao Zedong

"The art of life is the art of avoiding pain"

-Thomas Jefferson

"It is a curious object of observation and inquiry, whether hatred and love be not the same thing at bottom. Each, in it's utmost development, supposes a high degree of intimacy and heart-knowledge; each renders one individual dependent for the food of his affections and spiritual life upon another; each leaves the passionate lover, or the no less passionate hater, forlorn and desolate by the withdrawal of his object."

-Nathaniel Hawthorne

"At eighteen our convictions are hills from which we look; at forty-five they are caves in which we hide"

-F.Scott Fitzgerald

"Imanishi se hallaba obsesionado con la idea de que a menos de que llegara pronto para él la destrucción, el infierno de la vida cotidiana se reavivaría y le consumiría; si la destrucción no sobrevenía inmediatamente estaría sometido todavía más tiempo a la fantasía de que le devorara la estolidez. Era mejor verse arrastrado a una catástrofe repentina y total que carcomido por el cáncer de la imaginación. Todo ello podía deberse al miedo inconsciente a que se revelara su indudable mediocridad si no se daba fin a sí mismo sin demora."

-Yukio Mishima

"Why did his mind fly uneasily to that void, as if it were the sole reason why life was not thoroughly joyous to him? I suppose it is the way with all men and woman who reach middle age without the clear perception that life never can be thoroughly joyous: under the vague dullness of the grey hours, dissatisfaction seeks a definite object, and finds it in the privation of an untried good."

-George Eliot

" [...]It is "your" congressman, "your" highway, "your" favorite drugstore, "your" newspaper; it is brought to "you", it invites "you", etc. In this manner, superimposed, standarized, and general things and functions are presented as "especially for you". It makes little difference whether or not the individuals thus addressed believe it. Its success indicates that it promotes the self-identificacion of the individuals with the functions which they and the others perform."

-Marcuse

"[...] how the drunk and the maimed both are dragged forward out of the arena like a boneless Christ, one man under each arm, feet dragging, eyes on the aether."

-David Foster Wallace

"That's the whole trouble. You can't ever find a place that's nice and peaceful, because there isn't any. You may think there is, but once you get there, when you're not looking, somebody'll sneak up and write "Fuck you" right under your nose. Try it sometime. I think, even, if I ever die, and they stick me in a cemetery, and I have a tombstone and all, it'll say "Holden Caulfield" on it, and then what year I was born and what year I died, and then right under that it'll say "Fuck you." I'm positive, in fact."

-J.D.Salinger

“The so-called 'psychotically depressed' person who tries to kill herself doesn't do so out of quote 'hopelessness' or any abstract conviction that life's assets and debits do not square. And surely not because death seems suddenly appealing. The person in who Its invisible agony reaches a certain unendurable level will kill herself the same way a trapped person will eventually jump from the window of a burning high-rise. Make no mistake about people who leap from buring windows. The terror of falling from a great height is still as great as it would be for you or me standing speculatively at the same window just checking out the view; i.e. the fear of falling remains a constant. The variable here is the other terror, the fire's flames. And yet nobody down on the sidewalk, looking up and yelling 'Don't!' and "Hang on!', can understand the jump. Not really. You'd have to have personally been trapped and felt flames to really understand a terror way beyond falling”
― David Foster Wallace, Infinite Jest