Les intimitats del senyor Cardona (IV)

Un relat de: Dorian

L'Alícia corria amb dificultat, entrebancant-se aquí i allà per culpa de sots coberts d'aigua que no veia. El vent posseïa una força imponent i l'hi costava avançar. La pluja no remetia, al contrari, semblava prendre força amb la tenebrosa escena que estava visquen. Les llàgrimes de dolor i angoixa es mesclaven amb les gotes de pluja sobre el rostre d'ella. La llanterna que havia agafat de l'habitació l'hi era de poca utilitat. Quan ja havia aconseguit arribar a la barrera que donava pas a la propietat de la mansió i intentava deslligar la corda que la tancava va dirigir una rapida mirada al darrera. Les mans restaren immòbils, caigué la llanterna, el rostre de l'Alícia va quedar paralitzat de terror absolut. Podia divisar quelcom sorgint de les portes de la casa. No era en Pere. Un ésser de constitució i talla humana, embolcallat de blanques robes que rememoraven els antics vestits de nit que semblaven podrides, avançava amb pas lent i no coordinat, com si no veies el que hi havia al seu davant. Els seus braços esquifits, flexionats i engarrotats. Semblava ensumar l'aire. En el moment en què el seu ignominiós cap, només amb restes de cabell i d'una primesa mortal, d'un to verdós i putrefacte, dirigí a l'Alícia el seu ensumar, va emetre un soroll agònic i grotesc i va reprendre les seves passes cap a ella. Ella va veure amb total desesperança que la boca, mans i roba d'aquella cruel paròdia d'home eren tacades de sang, sang recent, que auguraven un tràgic destí per al seu marit. Escalant muntanyes d'angoixa l'Alícia va aconseguir agafar la llanterna i deslligar el nus. Va obrir el reixat. Per a la seva sorpresa, abans de que pogués reprendre la seva fugida va trobar-se al pagès que l'hi havia donat l'anterior matí les claus d'aquell maleit edifici. El gos fidel bordava al seu costat i era retingut per una corda que el lligava al seu amo. L'home duia una escopeta de caça. Es va sorprendre de veure a l'Alícia fora, enmig de la pluja, plorosa i sense cap abric ni sabates entre la pluja. Ella va abraonar-se a la seva última esperança tallant el discurs d'aquell, que tractava d'explicar-se dient-li que havia temut que els ocorregués quelcom amb la tempesta, sabent que en la casa no hi havia electricitat. L'home va tractar de consolar-la i no donava crèdit al seu increïble i fantàstic relat. Va deixar anar al gos per un moment i aquest va córrer amb precipitació cap a la casa, desapareixent. Ella va tractar de dir-li que corrien perill, que tenien que sortir d'allà immediatament. L'home l'hi repetia que es calmés, que la portaria a la seva masia i allà trucarien als mossos d'esquadra. De fons, entre els sorolls de la tempesta s'escoltava el bordar del gos. En un moment es sentir un grunyit i un final i llastimós crit de l'animal. L'Alícia no va voler raonar amb l'home i sortir corrents. El pagès, alarmat per el crit del seu gos i l'actitud de la dona va carregar l'arma i va començar a caminar cap a la casa. L'Alícia corria entre el bosc i va arribar finalment a la carretera, esbufegant, no volent pensar en res però essent conscient de tot. En un instant, just quan caigué un raig del cel es sentiren diversos trets procedents de la casa. A una banda de la carretera va divisar unes llums que creixien en potencia, un cotxe s'apropava, ella, amb moviments lents i ja fatalistes, com si el seu destí sigués calmar la sed d'aquell ésser, va situar-se al vell mig de la carretera, en part esperant la fi d'aquell malson, ja sia el rescat o la mort sota les impassibles rodes.

Comentaris

No hi ha comentaris, comenta'l tu primer

l´Autor

Dorian

202 Relats

102 Comentaris

139331 Lectures

Valoració de l'autor: 9.39

Biografia:
"Milions son condemnats a una encara més fosca condemna que la meva, milions es revolten silenciosament contra el seu destí. Ningú coneix quantes revolucions a banda de les polítiques fermenten en les masses de gent que poblen la Terra."

"...human beings must love something, and, in the dearth of worthier objects of affection, I contrived to find a pleasure in loving and cherishing a faded graven image, shabby as a miniature scarecrow. It puzzles me now to remember with what absurd sincerity I doted on this little toy, half fancying it alive and capable of sensation."

-Currer Bell

"Soc la més eminent de les persones. I la més indigna"

-Mao Zedong

"The art of life is the art of avoiding pain"

-Thomas Jefferson

"It is a curious object of observation and inquiry, whether hatred and love be not the same thing at bottom. Each, in it's utmost development, supposes a high degree of intimacy and heart-knowledge; each renders one individual dependent for the food of his affections and spiritual life upon another; each leaves the passionate lover, or the no less passionate hater, forlorn and desolate by the withdrawal of his object."

-Nathaniel Hawthorne

"At eighteen our convictions are hills from which we look; at forty-five they are caves in which we hide"

-F.Scott Fitzgerald

"Imanishi se hallaba obsesionado con la idea de que a menos de que llegara pronto para él la destrucción, el infierno de la vida cotidiana se reavivaría y le consumiría; si la destrucción no sobrevenía inmediatamente estaría sometido todavía más tiempo a la fantasía de que le devorara la estolidez. Era mejor verse arrastrado a una catástrofe repentina y total que carcomido por el cáncer de la imaginación. Todo ello podía deberse al miedo inconsciente a que se revelara su indudable mediocridad si no se daba fin a sí mismo sin demora."

-Yukio Mishima

"Why did his mind fly uneasily to that void, as if it were the sole reason why life was not thoroughly joyous to him? I suppose it is the way with all men and woman who reach middle age without the clear perception that life never can be thoroughly joyous: under the vague dullness of the grey hours, dissatisfaction seeks a definite object, and finds it in the privation of an untried good."

-George Eliot

" [...]It is "your" congressman, "your" highway, "your" favorite drugstore, "your" newspaper; it is brought to "you", it invites "you", etc. In this manner, superimposed, standarized, and general things and functions are presented as "especially for you". It makes little difference whether or not the individuals thus addressed believe it. Its success indicates that it promotes the self-identificacion of the individuals with the functions which they and the others perform."

-Marcuse

"[...] how the drunk and the maimed both are dragged forward out of the arena like a boneless Christ, one man under each arm, feet dragging, eyes on the aether."

-David Foster Wallace

"That's the whole trouble. You can't ever find a place that's nice and peaceful, because there isn't any. You may think there is, but once you get there, when you're not looking, somebody'll sneak up and write "Fuck you" right under your nose. Try it sometime. I think, even, if I ever die, and they stick me in a cemetery, and I have a tombstone and all, it'll say "Holden Caulfield" on it, and then what year I was born and what year I died, and then right under that it'll say "Fuck you." I'm positive, in fact."

-J.D.Salinger

“The so-called 'psychotically depressed' person who tries to kill herself doesn't do so out of quote 'hopelessness' or any abstract conviction that life's assets and debits do not square. And surely not because death seems suddenly appealing. The person in who Its invisible agony reaches a certain unendurable level will kill herself the same way a trapped person will eventually jump from the window of a burning high-rise. Make no mistake about people who leap from buring windows. The terror of falling from a great height is still as great as it would be for you or me standing speculatively at the same window just checking out the view; i.e. the fear of falling remains a constant. The variable here is the other terror, the fire's flames. And yet nobody down on the sidewalk, looking up and yelling 'Don't!' and "Hang on!', can understand the jump. Not really. You'd have to have personally been trapped and felt flames to really understand a terror way beyond falling”
― David Foster Wallace, Infinite Jest