B737, o les Parques del Destí

Un relat de: Dorian

Avui es un dia corrent. Anodí en la seva anodinitat. El carrer comença a omplir-se d'individus a les set del matí. Llums de cotxes com eixams d'insectes fluorescents passegen entre carrers fatigats. Seguim a un d'ells. Un utilitari comú, comú com el seu propietari, en Bernat. Es dirigeix a la seva feina a la metròpoli via autopista col·lapsada. Avui, no obstant, el col·lapse es de proporcions dantesques. No s'avença i ni tan sols ha arribat a l'entrada de l'A-7. "Fantàstic", pensa el Bernat, "M'impedeixen arribar a la feina...quina bona gent aquests d'infraestructures i mobilitat...". Tot pensant agafa el mòbil (cosa prohibida, però s'arriscarà ja que dubta que qualsevol policia pugui apropar-se a reprovar-lo entre aquell munt de ferro inamovible) "Hola Miquel... mira, et truco des del cotxe... si, encertes, això esta impossible, arribaré quan pugui...fins després."

En un lloc llunya, fora de tot temps i espai, tres figures femenines resten ocupades en una habitació: una d'elles fila; l'altre sembla mirar una immensa llista amb noms; la tercera te unes tisores a les mans. "Avui segarem molt blat...Has trobat els fils Cloto?". "Aquí els tinc germana, son mes de cent...". La tercera figura, sense dir una paraula, tisores en ma, arrabassa els fils de les mans de la segona veu que hem sentit i els talla d'un sol moviment de tisores. "No val la pena pensar-hi massa". "Tu sempre tant delicada Átropos..."


Tornem al cotxe d'en Bernat. S'ha avançat però no gaire. La radio confirma que un gran col·lapse per un accident a l'autopista A-7 embossa les sortides... "Digueu-m'ho a mi..." respon el Bernat. Tot mirant cap al cotxe del davant l'hi sembla sentir, amagat sota tota la mescla de sorolls de motors, botzines i laments, un rum-rum constant que creix. Al principi pensa que es tracta del soroll d'alguna de les fabriques del polígon proper que es posa en marxa per un dia de producció però el soroll sembla augmentar i provenir d'adalt, del cel... "Tonteries..." pensa. Desvia una tímida mirada per la finestra cap al cel net del matí tacat de petits núvols blancs sense veure res d'interès. Transcorreguts cinc minuts el Bernat apaga la radio i es fa evident que el soroll prové del cel i augmenta de forma evident. Davant seu algunes persones surten dels cotxes amb cares d'estupor, mirant cap al darrera. Alguns impacients premen la botzina i blasfemen. En Bernat surt del seu cotxe i mira cap a la direcció dels seus companys de col·lapse. El terror s'apodera d'ell. Un avió de passatgers es divisa en l'horitzó a una alçada que ha traspassat tot límit de seguretat, surt un fum negre d'un dels motors. De mica en mica els altres conductors també surten dels cotxes i dirigeixen els seus aterrits ulls cap a aquell àngel de metall que, indefectiblement, pretén aterrar a sobre seu... En Bernat corre cap als camps del voltant tot cridant "Sortiu d'aquí!!!"

Comentaris

No hi ha comentaris, comenta'l tu primer

l´Autor

Dorian

202 Relats

102 Comentaris

139323 Lectures

Valoració de l'autor: 9.39

Biografia:
"Milions son condemnats a una encara més fosca condemna que la meva, milions es revolten silenciosament contra el seu destí. Ningú coneix quantes revolucions a banda de les polítiques fermenten en les masses de gent que poblen la Terra."

"...human beings must love something, and, in the dearth of worthier objects of affection, I contrived to find a pleasure in loving and cherishing a faded graven image, shabby as a miniature scarecrow. It puzzles me now to remember with what absurd sincerity I doted on this little toy, half fancying it alive and capable of sensation."

-Currer Bell

"Soc la més eminent de les persones. I la més indigna"

-Mao Zedong

"The art of life is the art of avoiding pain"

-Thomas Jefferson

"It is a curious object of observation and inquiry, whether hatred and love be not the same thing at bottom. Each, in it's utmost development, supposes a high degree of intimacy and heart-knowledge; each renders one individual dependent for the food of his affections and spiritual life upon another; each leaves the passionate lover, or the no less passionate hater, forlorn and desolate by the withdrawal of his object."

-Nathaniel Hawthorne

"At eighteen our convictions are hills from which we look; at forty-five they are caves in which we hide"

-F.Scott Fitzgerald

"Imanishi se hallaba obsesionado con la idea de que a menos de que llegara pronto para él la destrucción, el infierno de la vida cotidiana se reavivaría y le consumiría; si la destrucción no sobrevenía inmediatamente estaría sometido todavía más tiempo a la fantasía de que le devorara la estolidez. Era mejor verse arrastrado a una catástrofe repentina y total que carcomido por el cáncer de la imaginación. Todo ello podía deberse al miedo inconsciente a que se revelara su indudable mediocridad si no se daba fin a sí mismo sin demora."

-Yukio Mishima

"Why did his mind fly uneasily to that void, as if it were the sole reason why life was not thoroughly joyous to him? I suppose it is the way with all men and woman who reach middle age without the clear perception that life never can be thoroughly joyous: under the vague dullness of the grey hours, dissatisfaction seeks a definite object, and finds it in the privation of an untried good."

-George Eliot

" [...]It is "your" congressman, "your" highway, "your" favorite drugstore, "your" newspaper; it is brought to "you", it invites "you", etc. In this manner, superimposed, standarized, and general things and functions are presented as "especially for you". It makes little difference whether or not the individuals thus addressed believe it. Its success indicates that it promotes the self-identificacion of the individuals with the functions which they and the others perform."

-Marcuse

"[...] how the drunk and the maimed both are dragged forward out of the arena like a boneless Christ, one man under each arm, feet dragging, eyes on the aether."

-David Foster Wallace

"That's the whole trouble. You can't ever find a place that's nice and peaceful, because there isn't any. You may think there is, but once you get there, when you're not looking, somebody'll sneak up and write "Fuck you" right under your nose. Try it sometime. I think, even, if I ever die, and they stick me in a cemetery, and I have a tombstone and all, it'll say "Holden Caulfield" on it, and then what year I was born and what year I died, and then right under that it'll say "Fuck you." I'm positive, in fact."

-J.D.Salinger

“The so-called 'psychotically depressed' person who tries to kill herself doesn't do so out of quote 'hopelessness' or any abstract conviction that life's assets and debits do not square. And surely not because death seems suddenly appealing. The person in who Its invisible agony reaches a certain unendurable level will kill herself the same way a trapped person will eventually jump from the window of a burning high-rise. Make no mistake about people who leap from buring windows. The terror of falling from a great height is still as great as it would be for you or me standing speculatively at the same window just checking out the view; i.e. the fear of falling remains a constant. The variable here is the other terror, the fire's flames. And yet nobody down on the sidewalk, looking up and yelling 'Don't!' and "Hang on!', can understand the jump. Not really. You'd have to have personally been trapped and felt flames to really understand a terror way beyond falling”
― David Foster Wallace, Infinite Jest